viernes, 31 de julio de 2009

fact

ni musa

ni poeta

más bien

correctora de estilo

miércoles, 22 de julio de 2009

Mi mamá me oyó hablando con el gato y me dijo solterona

Tengo 12 años

Encerrada en el baño con mi madre mitad llanto mitad gritos, todo reproches me doy cuenta de que somos demasiado iguales. Azoto la puerta tras de mi a la voz de "pues me voy de la casa". Llevo una mochila rosa con llaveros echos de trenzitas de plástico también en colores pastel. Cargo una bolsa de pan bimbo aplastado, una caja de chocolates y mi diario. Por fin cumpliré mi sueño de vivir en e supermercado. Más me tardo en cerrar la puerta que mi madre en abrirla y jalarme de la mochila hacia adentro. Ni siquiera llegué a la banqueta.

Tengo 14 años

A todos mis amigos los dejan ir al cine solos. Hoy estrenan "Scream" y no me lo puedo perder, todos estarán allí. Digo que voy a estudiar a casa de una amiga (vive a una cuadra del cine). Agradeceré toda mi vida a la madre alcahueta de Ingrid que en el teléfono le dice a mi madre a todo que si. Termina la película y juro no volver a casa, la madre de mi amiga me adoptará de seguro. Tendré una hermana de mi edad y viviré a una cuadra del cine. Termino mi cereal al día siguiente de mi noche "de estudio" y escucho el claxón del auto de mi madre que viene por mi. Vuelvo con ella a su casa.

Tengo 16 años

Me salgo trepando la reja en minifalda y me rasgo las medias. Mi madre saca las llaves del escondite y me alcanza al final de la calle. No puedo correr porque traigo tacones, me jala del brazo, me deja un moretón, nunca volveré a usar tacones. No se por qué peleamos, ni se que hice esta vez pero no puedo salir a la calle "y menos así". Los vecinos nos miran ociosos y me doy cuenta por primera vez en la vida de la vergüenza de mi madre. Me doy cuenta por primera vez en mi vida que le doy vergüenza.

Tengo 18 años

Rento un cuarto de estudiante de unos dos metros cuadrados con el baño afuera. Comparto el baño con seis personas. Conozco al fin la libertad. Vuelvo sistématicamente a casa de mi madre cada fin de semana, me llevo el cambio del botecito (con el tiempo aparecerán billetes allí). Me llevo latas de atún, papel de baño y una bolsa de pan bimbo con cuidado de no aplastarla en el metro. A veces me llevo un vaso, un tenedor...
Durante los próximos seis meses mi madre se referirá a mi casa como "allá".

Tengo 20 años

En el funeral de mi abuela entiendo que un día también mi madre va a morir.

Tengo 30 años

Mamá llama por teléfono un domingo y dice que me visitará, que viene en camino. Con mi cruda a cuestas me levanto y limpio el departamento. Con un "mi madre viene en camino" corro a mi amante de mi cama. Cuando llega mamá dice "¿porque no cierras las ventanas? tu casa es muy fría" Las cierro con una sonrisa. Le ofrezco un té que termina prepárandose ella misma.

lunes, 20 de julio de 2009

Todas las mujeres creen que la luna brilla para ellas...

El sábado hubo una excelente borrachera en casa, blues y karat lo resumen pero no alcanzan a describirlo, y el domingo se quedaron mis frititos a ver películas hasta que se hizo demasiado tarde para que se fueran. Empezamos con "temporada de patos" que es una gran película dominguera, y concluimos con la película de la vida de Sylvia Plath que como toda película sobre un(a) escritor(a) que se precie de serlo, tuvo un momento muy "intenso" en el que se veía la mano de la autora empuñando la pluma mientras hojas y hojas inundaban la pantalla y una voz en off entre sensual y desgarradora resitaba fragmentos de poemas y frases aleatorias con alto contenido y completamente descontextualizadas. "el amor" "mi padre" "el aire" "los hombres" "tus manos" "me levantó" y por supuesto, "la luna" (que como en la lotería) no podía faltar.

"Todas las mujeres creen que la luna brilla para ellas" esa es la conclusión a la que llegamos ayer mientras veíamos "Sylvia" en el once. Y yo llegué a la conclusión una vez más de que estoy harta de la poesía, de alguna poesía, del abuso de ciertas palabras, ideas, conceptos en poesía.
Por eso, como un bien al mundo, produzco una lista de palabras que deberían ser betadas para siempre de la poesía. Palabras que ya estamos hartos de escuchar, que la gente piensa que por ponerlas en un texto está haciendo arte. PALABRAS PALIATIVO. palabras que significaban algo, alguna vez, hace tiempo, pero ya no le dicen nada a nadie más que la baratísima intención del autor: "Esta palabra es poética en sí misma no te esfuerces". Si nos organizamos podemos hacer un desplegado firmado por todos los estudiantes de literatura, jóvenes escritores, críticos, editores, lectores, libreros de viejo, etc. para prohibir el uso de estas palabras cómodas.

1) Luna
2) Crepúsculo
3) Níveo
4) Embeleso
5) Concupicsencia
6) Embate
7) Noema
8) Henchido
9) Horizonte
10)Utopía
11) Febril
12) Obnubilado
13) Rosáceo
14) Noctámbulo
15) Evanescente
16) Fatuo
17) Lánguido
18) Inmensidad
19) Voluptuosidad
20) Suicida

agregue ud. las propias

miércoles, 15 de julio de 2009

Yo también existo y hasta atropello

Hoy fui a recoger a 30/30 al hospital de bicicletas, se veía tan guapa toda engrasada y con sus llantas nuevas, hasta quedó más alta. Luego nos regresamos juntas por vertiz y por división del norte, se siente un miedo rico pedalear por avenidas grandes y transitadas. Hace pocos meses en realidad que soy ciclista, y hoy al volverme a subir (como dicen que hay que hacer) al caballo (30/30 es mi corcel) me acordé de cosas de esta ciudad que creo que solo sabemos los que la recorremos en dos ruedas (como que los peatones son igual de bestias que los conductores).

Se me rompió mi pantalón de mezclilla porque se me olvidó remangarlo y la campana se atoro debajo de la cadena (nunca me había pasado) me engrasé toda tratando de safarlo y por supuesto que ahora tengo otro pantalón que no puedo llevar a una entrevista de trabajo. Y le gríté a una señora sobre Universidad "yo también existo y atropello" porque la señora se quedó ahí parada como esperando a que la atravesara metafisicamente o la saltara a lo bmx o que se yo. Los ciclistas del d.f. somos invisibles, no nos ven ni los que caminan ni los que conducen, sólo nos vemos entre nosotros, y nos hacemos una seña, un guiño, un movimiento de cabeza, un reconocimiento breve de nuestra condición particular. Es cierto. Hoy cuando me subí a mi bicicleta sentí lo que el barbero del demonio cuando vuelve a tomar su colección de navajas "my arm is complete again" :D and so am I.

http://www.mon-velo.blogspot.com/

domingo, 12 de julio de 2009

Generación Nintendo o ¿Cómo que yo no salgo en la lista?

Para empezar ni fue idea de Tryno Maldonado, ya lo decía mi amigo Jorge desde la secu, que a nuestra generación le iban a decir la generación nintendo porque todos crecimos con uno. Y si es cierto, ya nos empezaron a decir así, o algo parecido y ya hasta hay una generación de escritores bautizados con ese nombre.

Hoy fui al super con nano, compramos comida para los gatos, queso y tortillas para la cena, una benda mágica para el pie morado de nano (está bien asquerosito) y coca y hojuelas de chocolate marca propia. Cuando llegamos a la caja hojeamos la revista "Chilango" y me acordé de unos poemas bien bonitos de Lirva Pandulce que a lo mejor salen en "Síncope" próximamente. Total que compramos la "Chilango" na más por biperinas que somos, para ver quienes eran los diez escritores chilangos, de la llamada generación atari, más importantes según Álvaro Enrigue (a quien a partir de ahora detesto desde el fondo de mi corazón). No tengo nada en contra de la selección que hizo, sino como presentó el artículo y como presentó o dejó que se presentaran los escritores. Las entrevistas los hacían ver en el mejor de los casos como unos pedantes desubicados y en el peor como unos verdaderos idiotas (y yo no creo que los diez escritores jóvenes más prometedores de la capital sean unos idiotas)

1) Brenda Lozano
2) Rafael Lemus
3) Valeria Luiselli
4) Emiliano Monge
5) Geney Beltrán
6) Rodolfo JM
7) Óscar de Pablo
8) Daniela Tarazona
9) Luis Felipe Fabre
10) Arturo Vallejo Novoa

Con Luis Felipe Fabre no me voy a meter porque es mi novio y lo amo, ni con Arturo Vallejo porque aparte de que se apellida Vallejo dice cosas medianamente sensatas y sale en la foto comiéndose una hamburguesa. Por cierto que no sólo me molestaron los textos, sino también las fotos que por supuesto se tomaron en los escenarios elegidos por los autores. Lugares tan "originales" y ridículos como una casa abandonada y ahora habitada por indigentes (que sirven de inspiración a la escritora), una casa en ruinas, el balcón de la f,l,m, entre otros. Daniela Tarazona, por ejemplo, posó en un diorama en el museo de historia natural junto con un leopardo, y por cierto parece que la disecada es ella. Por si fuera poco dijo Y CITO "lo relevante es escribir desde la especie, desde la humanidad y la animalidad" ¿ALGUIEN ME PUEDE DECIR QUE COÑOS SINGNIFICA ESO? ¿Quiere decir que si tu libro se llama "El animal bajo la piedra" tienes que tomarte fotos con animales en todas tus entrevistas? ¿Cómo escribes desde la animalidad? ¿Me corto mi pulgar oponible y escribo a gatas? ¿O me compró un abrigo de piel y me lo llevo a las presentaciones de los libros de mis cuates? Y a todo esto ¿porque carajos, si podía elegir el lugar que fuera no se tomó la foto en el zoológico, con animales vivos, y no a lado de un maniquí de leopardo?

Los comentarios de los escritores son por demás trillados o simplistas, lo cuál me hace sospechar que aparecen completamente fuera de contexto y que la edición fue un tanto azarosa. Emiliano Mongue, en un momento está hablando de las herramientas que utiliza en su narrativa y en la siguiente línea está mentando madres de la blogosfera (y no, no escribo esto porque a Emiliano no le gusten los blogs, pero cabe señalar que su comentario es por demás pretencioso: "La dictadura del blogetariado (nótese la elocuencia) me aterra (y la contundencia, nótese). No creo en un medio en el que hay más emisores que receptores. (lector, nótese, le digo, nótese)."
Se le olvida a Emiliano que los libros por reducidos que sean los tirajes también se quedan en las estanterías. ¿No son los libros un medio "con más emisores que receptores"? por lo menos si hay más mensajes que orejas, pero que, ¿vamos a dejar de escribir por eso? ¿que es lo que le molesta a Emiliano? ¿que los bloggers seamos una secta que planea conquistar al mundo? ¿o que cualquier hijo de vecina se atreva a escribir y hacer públicos sus textos?
Quiero añadir que lo importante aquí no es que a uno le gusten o no los blogs, pero estamos hablando de un escritor atari, negar la blogosfera y otros fenómenos similares es negarse a ser hijo de su tiempo, y adivinen de que se trata el artículo
DE ESCRITORES QUE SON DIGNOS HIJOS DE SU TIEMPO!!!!!

Brenda Lozano me cae bien y sale muy bonita en la foto, pero compara el trabajo del narrador con el de un albañil y a las palabras con tabiques y si si que analogía tan didáctica y tan bonita pero si ustedes ven bien a Brenda se darán cuenta de que nunca ha sujetado un tabique y mucho menos se a puesto a trabajar de albañil, y bueno yo he escuchado un montón de escritores que comparan su trabajo con el de los albañiles pero nunca a un albañil que compare su trabajo con el de un escritor (y miren que me encanta hablar con ellos porque a todo le meten piropos). Valeria Luiselli (la que se inspira con los indigentes de la casa abandonada) habla de Virginia Woolf y de Joseph Brodsky medio de la nada y na más porque si (de esto, culpo a la edición) pero luego habla del ensayo y dice "el ensayista no se puede limitar a contar una historia, el ensayo sí cuenta una porción de la vida del escritor, o de su vida mental." A ver, ¿cómo? ¿es decir que el narrador o el poeta SI se limitan a contar una historia? ¿a caso el novelista NO cuenta una porción de la vida del escritor y su vida mental? y ¿que carajos quiere decir con vida mental? ¿el ensayista es una especie de esquizofrénico?

Rodolfo JM dice "Buena parte de mis lecturas y mi educación sentimental están ligadas con la ciencia ficción y otros mal llamados subgéneros pero no me veo como tal" ¿no les parece interesantísimo que Rodolfo no se vea a si mismo como subgénero?, ¿o que se le olvide de que iban sus modificadores circunstanciales? y sobre todo ¿porque Alvaro Enrigue permitió que este error (que es tan común cuando se habla) SALIERA IMPRESO EN SU REVISTA??? (donde SÍ es imperdonable) Con lo que dice Geney Beltrán me podría tardar toda la vida, así que me limitaré modestamente a transcribir un párrafo que según yo no significa nada pero que a lo mejor ustedes si entienden y me pueden explicar. "La pérdida de espacios para la crítica es paralela a la pérdida de legitimidad cultural de la misma literatura o en general de las humanidades, frente a otras manifestaciones como el cine o la TV, viradas no a la introspección sino al entretenimiento"

Óscar de Pablo es marxista. I rest my case.

Como verán mi ira no conoce fronteras. Pero como ya me desahogué los dejo con la lista de lugares donde yo pediría mi foto si "Chilango" no se enoja conmigo y de todos modos decide que soy una de las promesas capitalinas de la literatura:

1) Una alberca de pelotas en un Mc Donalds

2) El cici de acapulco con los delfines saltando detrás mío

3) Asomada desde la ventana de mi casa (para no tener que salir ni para abrirles la puerta)

4) El circo, haciendo como que voy a arrojarme en el trapecio

5) Una marcha del sindicato de luz y fuerza del centro

6) Una caja de cartón abajo de un puente

7) En el estilista, mientras me tiñe el pelo de rojo (¿ellos pagan donde te entrevisten no?), sirve que se hacen un manicure mientras

8) Detrás de un fuerte construido con libros

9) En el metro o en un micro (pa que vean que soy bien urbana)

10) En la tumba de José Alfredo Jiménez

miércoles, 8 de julio de 2009

Prólogo a un Bestiario que todavía no escribo

Bestiario (de mis ex novios)

Antes que nada quisiera aclarar que los sujetos que constituyen el corpus de este recuento/bestiario no se reducen (como indica el titulo) a los denominados ex novios sino a todos aquellos hombres con los que tuve una relación prolongada (entiéndase mayor a tres meses) del tipo noviazgo, amorío, free, concubinato, desliz, matrimonio, etc. También incluyo algunos casos en que el intercambio sexual/pasional duró menos de tres meses (por los motivos que fuere) pero que no obstante el vínculo emocional y por consiguiente el conflicto “amoroso” tuvo una duración mayor a la fecha de comienzo y conclusión de dicho intercambio.

Quiero hacer fehaciente que los amé a todos, con integridad y entrega y que si resultaron en sujetos ennumerables e inventariables como se muestra a continuación fue única y exclusivamente por culpa suya (aunque ayudados por el factor tiempo)

Realizo este estudio socio-antropológico con total desinterés personal sino únicamente con la firme intención de que mis experiencias e impresiones ayuden a dilucidar el porqué de la existencia de estas bestias y quizás dar un paso adelante hacia el día en que logremos crear una preceptiva para el comportamiento apropiado ante cada uno dichos sujetos. ¿Qué hacer cuando nos enfrentamos con ellos?

El siguiente bestiario incluira especimenes como:

El oso
La rana
El gorila
El alien
La marmota
El ogro
El hombre planta
El troll
El poeta

entre otros...

lunes, 6 de julio de 2009

Paradojas

Tu compa, tu cuate, tu chile, tu carnal, tu camarada, tu socia, tu bro, tu familia, tu sangre, tu paño, tu hombro, tu nalga, tu faje, tu coge, tu "sólo tu me aguantas la peda", tu mano derecha, tu roomie, tu colega, tu bff, tu fuck-friend, tu buddy, tu alma gemela, tu aliada, tu "con nadie más hablo de estas cosas", tu historia, tu confidente, tu incondicional, tu gurú, tu ejemplo, tu compañera,
tu predilecta
tu todo
pero tu novia
NO

sábado, 4 de julio de 2009

personas que no soy

mis amigos dicen que me exijo demasiado
mi mamá diría que no me esfuerzo suficente
yo se que todos se equivocan
...
la cosa es que yo quiero cosas
para mi
...
no quiero ser promedio
ME REHUSO A SER PROMEDIO
y me rehuso a escuchar
que algun mediocre
ME JUZGUE
por eso
...
el año empezó con promesas
la campaña para consejo universitario,
la revista
los concursos de creación literaria
el final de la carrera
...
hay gente que saca dieces
que gana concursos
que triunfa en política
que es hijo de alguien
Ariel y Aurelio sacan dieces
y por eso los hijos de puta
se dan el lujo de hablarme
como si fuera idiota
a ver que chingado día me vuelves a explicar lo que es un hiperbaton
a ver que chingado día me vuelves a explicar como se traduce un libro
a todos ustedes gracias
...
como se hace cuando no se es una de esas gentes
cuando es uno no de dieces, cuando uno no gana concursos, cuando no se destaca en política, cuando no se es hijo de nadie
pues se cansa
se cansa de ver los resultados de punto de partida año con año
de que lo inviten a los eventos de poetas a repatir el agua
de ver el blog de plaqueta con 80 comentarios diarios
de las parejas felices se cansa
(hoy por ejemplo odio a jaime
porque por su culpa hay algo más
en mi lista de fracasos)
de nadar donde nadan los que saben
pero no los que compiten
se cansa
de ser siempre la que aunque compita
no es competencia se cansa
se cansa carajo se cansa
y se pregunta
si todo esto tiene sentido

viernes, 3 de julio de 2009

e tu brute

No es que yo me sienta César (aunque si ando por la vida como una césar)
pero es que yo una vez entendí a César
el día que mi amiga me apuñaló de frente
porque al mejor amigo le toca el tiro de gracia

el día que ella me dijo eso
eso de que yo andaba de güey en güey
de echo creo que usó la palabra "tipo"
el día que me dijo que ella siempre estaba ahí para mi
y lo dijo tres veces
"con otro, y con otro y con otro"
como a cristo
y porque ella leyó en teoría litetaria
que siempre tres veces es más efectivo

yo le dije que "tu no"
"tu no güey" "tu no"
también lo dije tres veces
porque hemos leído las mismas cosas

yo se lo que piensan todos de mi
pero que lo pensara ella
ella de entre todos

yo nunca he muerto como César
ni de ninguna otra forma
pero se exactamente lo que sintió
cuando dijo
e tu brute

miércoles, 1 de julio de 2009

E.T. telefono casa, o breve nota a un pobre diablo que amé con locura y luego ya no

Hoy he decidido
que aquella madrugada de las bicicletas
y la enorme luna en avenida tlalpan
fue la última vez que te vi
luego volviste a tu planeta

Años mas tarde supe que moriste
pero no lloré ni un poquito
porque supe que viviste plenamente
y no tenías esa estúpida noción de pertenencía
ni a la gente que te amaba
ni a la vida