domingo, 26 de junio de 2011
de Albert Cohen 'El libro de mi madre'
Cada hombre está solo y a nadie le importa nadie y nuestros dolores son una isla desierta. No es razón para consolarse, esta noche, entre los ruidos postreros de la calle, consolarse, esta noche con palabras. Pobre perdido que, ante su mesa, se consuela con palabras, ante su mesa y con el teléfono descolgado, pues le asusta el exterior y, por la noche, si está descolgado el teléfono, se siente rey y defendido de los perversos de fuera, tan pronto perversos, perversos por nada.
jueves, 24 de febrero de 2011
Me recuerdas a un árbol que tuve
Me tomo el jugo de naranja cuando despierto
y me lavo los dientes tres veces al día
trabajo en mi tesis después de desayunar
y me como mis verduras a la hora de la comida
llego siempre temprano a mis clases de francés
y hago mi tarea de guitarra todos los días
voy al gimnasio sin quejarme de mis rutinas
y sin coquetearle al instructor
me tomo mis medicinas a sus horas
y en las dosis prescritas
juro me estoy portando bien
entonces ¿por qué no tengo nada?
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la culpa de todo la tiene Alanis Morissette
lunes, 3 de enero de 2011
Tope diez discográfico
Tom Waits: Descendiendo en la bicicleta por avenida universidad o rumbo a barranca del muerto
Amy Winehouse: la voz de esa blanca que se cree negra que solía salir del cuarto de mi hermana
Silvio Rodriguez: Claudia, siempre Claudia
Carlos Gardel: tu todavía no lo sabes pero cuando cantas me cantas
Bob Dylan: susurrando en mi oído, augura el diluvio que viene
The cramps: el miedo a que mi casa sea destruída o me evacuen por odio vecinal
Cee Lo Green: vuelvo a tener a mi hermano
Buddy Holly: La soledad en mi departamento puede ser hermosa
Cake: Encontré una persona en el mundo que los ama tanto como yo
Jaime López: Casa Síncope
y lo que nos falta
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