Vilamatianas y rivotrilescas

- Vive en una potente y angustiosa psicosis de final de todo

- lo cierto es que empieza a estar incómodo en el mundo

- habla, con furia extraña, de quitarle al lenguaje su peso hasta que se asemeje a la luz lunar

-intertextualidad; conexiones con la alta poesía; cociencia de un paisaje moral en ruinas; ligera siperioridad del estilo sobre la trama; la escritura vista como un reloj que avanza

- ¿Qué les puede decir a sus padres? ¿Que todo se acaba?

- Tiene cierta facilidad para, valiéndose de la imaginación y el pensamiento, irse por las ramas y complicarse la vida

- Se volcaba enteramente en la págna que estaba escribiendo, con todas sus obsesiones

- una cultura apocalítica de la cita literaria, una cultura de fin de trayecto y, en definitiva de fin de mundo

- Suele decir que no hay amigos, sino momentos de amistad

- Se le ocurre una manera de dejar aún más de ser latino: probar ante el espejo a perder el instinto del melodrama y de la exageración y convertirse en un caballero frío y desapasionado, que no agita los brazos para emitir una opinión.

- Le queda una gran perplejidad y la cartera vacía. Un sentimiento de para qué. Un pesar bronco en las noches

- Me hacen daño los cabellos

menganita radiofónica

Ya na más uso el blog pa presumir
prometo escribir pronto

mientras les dejo la entrevista de revista Síncope
en la radio:

menganita es famosa y breve

me entrevistaron pal boletín de minería
pícale a laimagen ;)

Poemas ajenos

Casi no me gusta postear versos ajenos, a menos que sean traducidos que es el modo en que me adueño de ellos, pero este poema me gusta mucho,
tal cual
dice lo que quiero decir
pero Wislawa si sabe como:

Monólogo para Casandra

Soy yo, Casandra.
Y ésta es mi ciudad bajo las cenizas.
Y éste es mi bastón y éstas mis cintas de profeta.
Y ésta es mi cabeza llena de dudas.

Es verdad, triunfo.
Mi cordura llegó a golpear el cielo con un rojo resplandor.
Sólo los profetas que no son creídos
tienen esas vistas.
Sólo aquellos que empezaron a hacer mal las cosas,
y todo podría haberse cumplido tan pronto
como si nunca hubieran existido.

Ahora recuerdo con claridad
cómo la gente, al verme, callaba en mitad de la frase.
La risa se cortaba.
Se separaban las manos.
Los niños corrían hacia sus madres.
Ni siquiera conocía sus efímeros nombres.
Y esa canción sobre la hoja verde...
nadie la terminó en mi presencia.

Yo los amaba.
Pero los amaba desde lo alto.
Desde encima de la vida.
Desde el futuro. Un lugar siempre hay vacío
de donde qué más fácil que divisar la muerte.
Lamento que mi voz fuera áspera.
Mírense desde las estrellas -gritaba-,
mírense desde las estrellas.
Me oían y bajaban la mirada.

Vivían en la vida.
Llenos de miedo.
Condenados.
Desde que nacían en cuerpos de despedida.
Pero había en ellos una húmeda esperanza,
una llama que se alimentaba con su propio parpadeo.
Ellos sabían qué era un instante,
fuera el que fuera
antes de que...

Yo tenía razón.
Sólo que eso no significa nada.
Y éstas son mis ropas chamuscadas.
Y éstos, mis trastos de profeta.
Y ésta, la mueca de mi rostro.
Un rostro que no sabía que pudiera ser hermoso

Mengana en el Palacio de Minería

To my formerly beloved "Ye" (although he can`t read english)

You have every right to be happy with someONE ELSE
As a matter of fact,
I guess...
in some level...
I am glad that you are

But still, I can not help asking myself a question
Why couldn`t WE be happy together?


(and STAY happy)
(and STAY together)

Ego Time

Mi primera nota con crédito


http://economia.terra.com.mx/noticias/noticia.aspx?idNoticia=201001262144_TRM_78711696

Final de temporada

y minutos antes de que empieze cinefox vemos en la pantalla a mengana haciendo fila para algún tipo de trámite y nos preguntamos de que se trata, vemos al hombre-planta repartiendo solicitudes de empleo, llenando aplicaciones para rentar departamentos, escribiendo un libro todas las noches, cambiando su vida, podríamos pensar. Vemos al niño-lobo en su nueva oficina con su nuevo atuendo, pausando y picando play repetidas veces a las grabaciones de lo que el llama "poesía-documental" cambiando puntos por comas y viceversa. Vemos al gigante-retórico sacudirse los libros de autores con nombres impronunciables y salir a jugar futbol, a correr todas las mañanas. Vemos al joven-anciano deshacerse de sus temores tecnológicos y abrir su propio blog. A Jim Carey región 4 perder un camión al sureste víctima de sus errores cotidianos y pagar un segundo medio de transporte. A Lore la guapa comprar lentes con el aumento correcto, abandonar ese empleo que odia, volver a casa para tomar impulso. Vemos al editor y a moralina durmiendo en una cama enorme debajo de unos focos orribles de los que todos sus amigos se han burlado,

todos sonriendo su sonrisa de final de temporada
todos largo suspiro y recuento de los daños
todos fade.out y mirada puesta en el vacío

Así es como dejamos a mengana, que al fin llegó de la ventanilla 9 donde le entregan un pasaporte, SU pasaporte y se prepara fisica y mentalmente pues (ahora lo sabemos) le esperan 2365 kilometros de carretera
solo eso nos dejan saber los productores truculentos de series televisivas
mengana emprende un pequeño viaje, un viaje de final de temporada
pero la cosa es que los productores tampoco saben otra cosa
ellos se van de vacaciones, dejan sus oficinas y sus computadoras, hacen sus propios trámites de pasaporte, sus nuevas compras de fin de año, ya sean boletos de camión o lentes de contacto
no nos engañan los productores
mengana se va de viaje y ellos no saben otra cosa
ella misma
no tiene puta idea
sólo sabe que recorrera 2365 kilometros
dos veces

que se ira para poder volver

y que cuando vuelva todo será mejor

porque este año fue una mierda
y no le alcanzan los huevos para otro igual

mengana asfáltica

Cerrando bien el año creo

Esta es la portada de Revista Asfáltica

donde también me publicaron :D (ahora con minificción)

menganita impresa

Ya salió mi lenguaraz

(leáse: la lenguaraz en que me publicaron :))

Sin título, o poesía de servilleta para cafeteria y glorieta

Quiero escribirle un poema
al desconocido
en la mesa de junto
quiero escribirle un poema
a su pan tostado
y a sus chanclas negras
dispares
a la esposa embarazada
que le encargó
un dulce de tamarindo
y un chicle bomba

quiero escribirle un poema
al bebé que nacerá
al bebé que cuando nazca
no sabrá que existí poeta
que to también amé a sus padres
y los dulces de tamarindo