domingo, 26 de junio de 2011

de Albert Cohen 'El libro de mi madre'

Cada hombre está solo y a nadie le importa nadie y nuestros dolores son una isla desierta. No es razón para consolarse, esta noche, entre los ruidos postreros de la calle, consolarse, esta noche con palabras. Pobre perdido que, ante su mesa, se consuela con palabras, ante su mesa y con el teléfono descolgado, pues le asusta el exterior y, por la noche, si está descolgado el teléfono, se siente rey y defendido de los perversos de fuera, tan pronto perversos, perversos por nada.

jueves, 24 de febrero de 2011

Me recuerdas a un árbol que tuve


Juro que me he portado bien
Me tomo el jugo de naranja cuando despierto
y me lavo los dientes tres veces al día
trabajo en mi tesis después de desayunar
y me como mis verduras a la hora de la comida
llego siempre temprano a mis clases de francés
y hago mi tarea de guitarra todos los días
voy al gimnasio sin quejarme de mis rutinas
y sin coquetearle al instructor
me tomo mis medicinas a sus horas
y en las dosis prescritas
juro me estoy portando bien

entonces ¿por qué no tengo nada?




lunes, 3 de enero de 2011

Tope diez discográfico

Tom Waits: Descendiendo en la bicicleta por avenida universidad o rumbo a barranca del muerto

Amy Winehouse: la voz de esa blanca que se cree negra que solía salir del cuarto de mi hermana

Silvio Rodriguez: Claudia, siempre Claudia

Carlos Gardel: tu todavía no lo sabes pero cuando cantas me cantas

Bob Dylan: susurrando en mi oído, augura el diluvio que viene

The cramps: el miedo a que mi casa sea destruída o me evacuen por odio vecinal

Cee Lo Green: vuelvo a tener a mi hermano

Buddy Holly: La soledad en mi departamento puede ser hermosa

Cake: Encontré una persona en el mundo que los ama tanto como yo

Jaime López: Casa Síncope

y lo que nos falta