viernes, 30 de octubre de 2009

del libro de Efraím Medina

Uno se mete a escribir xq no fue capaz de pegarle a un chofer que lo puso en evidencia, xq no destrozó los platos en un restaurante, xq no se enfrentó a un policía loco que insultaba a su novia, xq no le dijo a su madre lo mucho que la amaba y detestaba, xq no escupió a un profesor que decía que la tierra era redonda, xq se dejó ganar el puesto en la fila del cinema, (...) xq no es bueno para los números, xq no quiere ser médico ni abogado, xq está ardido, xq odia a la gente y quiere insultarla.

Uno se mete a escribir porque una chica linda le dijo que le gustaban los escritores, porque necesita una coartada para no trabajar, porque lo hace sentir superior, (...) porque no tiene ritmo, porque está harto de hacerse la paja, porque quiere atorar a una mujer pero no hay forma, porque piensa que tiene algo que decir, porque no lo dejan estrujar a la reina nacional de belleza, porque está flaco y no hay remedio, porque tiene miedo de morir sin haberle hundido los pelos a una chica linda, (...) porque sabe que el cine es tiempo perdido, porque tiene envidia de esos mandriles que salen en la pantalla y ganan millones, porque quiere ser como Bukowski a falta de mejores oportunidades.

Uno se mete a escribir poque no sabe boxear ni tiene agallas, porque tiene los dientes torcidos y no puede sonreír como quisiera, porque para los impotentes de otra índole no hay otro camino, porque todos los feos escriben o asesinan y uno no es capaz de matar una mosca, porque escribir da importancia, porque para que a uno le digan escritor no necesita hacerlo bien y para que lo llamen hijoputa no importa si su madre es una santa, porque tiene miedo de quedarse a la deriva sin hacer nada, porque no pued ebeber cada noche, porque ama a Dios pero odia las sociedades sin ánimo de lucro, porque no tiene novia, porque no hay emociones sino insultos, porque en su casa no hay tele y la radio se averió, porque la mujer del vecino es un bombón, porque tiene miedo de quedarse calvo y por eso evita los espejos. Uno se mete a escribir porque no se atreve a asaltar un supermercado, porque ama a una mujer y ella es la novia del chico listo de la cuadra, porque no hay suficientes revistas pornográficas, porque quiere hacer algo más que cagar y masturbarse, porque no es el chico listo de la cuadra ni el chico fierte ni el gracioso, porque es el chico nada, porque vale tres tiras de verga, porque afuera lo cascan, porque su madre girta todo el tiempo, porque no hay ilusiones ni luz al final del túnel, porque su menta cuelva bajo y nunca será otro Cioran, porque no tiene valor para saltar, porque no quiere la esposa fea que merece, porque tiene miedo de morir sin haber probado un bello culito, porque no tiene padre, amigos o fortuna, porque no tiene el modo de escupir de Clint Eastwood, porque se atasca entre una y otra intención, porque érase una vez el amor pero tuve que matarlo.

miércoles, 28 de octubre de 2009

Dos libros que (a mi pesar) me recuerdan a ti

Un libro sobre la ruina, la literatura después de la ruina, detrás de la ruina, un libro sobre la bestialidad humana. Un libro sobre la bestia, que me hace pensar que tienes razón cuando afirmas que el fin del mundo comienza en mi casa.

La historia de Sid Vicious y Nancy Spungen. La historia de Kurt Cobain y su guitarra imaginaria, su guitarra imaginaria y su sociopatia flagrante. Eso es, la historia de un sociopata que narra su vida a través de otros sociopatas.

En mi mente la brutalidad del mundo y tu brutalidad conmigo son una sola
y te amo un amor terrible
como aman algunos artistas
y todas las bestias

lunes, 19 de octubre de 2009

Complejo de anfitrión

La poesía de iberoamerica
ha pasado por mi casa
y ha volcado las cenizas
y roto los platos
La poesía de iberoamerica
se sentó a la mesa
y comió la sopa
cortó el pan y la carne
y agotó las reservas de vino
La poesía de iberoamerica
enloquecío en mi hogar
desprendió el papel tapiz
y arrancó las losas con las uñas
reventó las ventanas
con sus gritos
y perforó las paredes
con sus letras
la poesía de iberoamerica
tapo las tuberías
tumbó la puerta
fundió las luces
y se llevó con ella
los pedazos
ahora me habito a solas
y mi casa se esparce
en la visitas

lunes, 5 de octubre de 2009

y tu también ¿sabes lo que anuncias?

Dijiste que serías mi conductor designado, mi proveedor de helado y de refresco
dijiste que serías mi corrector de estilo, mi escolta
mi guarura,
mi vasallo

Yo no se si te dije que yo iba a ser tu grupi, tu porrista
tu compañera de juego
yo no se si te dije que sería tu amante fiel, tu puerta al abismo
tu principal detractora

Dijiste que podías ver a través de mis heridas
y yo entendí que querías curarlas
yo no se si yo te dije que nunca te haría daño
que yo también te leería cuentos para dormir
que nos reiríamos a madres en la bicicleta
que culparía a tus ronquidos de mi insomnio crónico
que un día seguramente nos querríamos
yo no se si te dije esa mañana
que yo también era capaz de la ternura
con todo y la sordidez que te anunciaba

domingo, 4 de octubre de 2009

Recortes de un viaje ácido

- Quería decirles como no tener frío pero no sabía como

- Un montón de preguntas que quería hacer en voz alta

- Preguntar porque no se callaban no para que se callaran sino para de verdad entender el porque

- Estos segundos en los que todo es perfecto ¿soy yo, o es la droga?

- Nadie debería tratar de registrar un viaje ácido por escrito

- Que no se me olvide

-Si yo quiero que haya más cosas, puede haber más cosas (paisaje mutable)

- Sobre el momento en el que entendí que lo que veía no era la realidad y no podía explicar la ciudad los puentes

- Sobre como se me rompió la pluma pero no quiero decirle a Sam

- todo es muy bonito y me duele tanto

- algo sobre la inmensidad y los esfínteres

- algo sobre como escribir eran mis cartas a la realidad sobre como el papel se hacía blandito

- Sobre como quería decir(les) algo que era inexpresable y la pluma solo me recordaba mi inutilidad

- Sobre como todo este miedo que tengo es también hermoso