¿Cómo hago para escribir el libro que quería y que sea importante?

Dejé de escribir porque me ponía triste, y ahora me pone triste acercarme a los treinta y no tener 'ni hijo ni árbol, ni libro'. No porque me interese reforestar o reproducirme pero si hubiera echo alguna de ambas al menos podría justificarme de no haber echo la tercera, que era la que me importaba. Pero en el camino de la literatura me ganó el peso de la trivialidad. La trivialidad de mi deseo me aplastó y no me atreví a cumplirlo aún cuando todo lo que necesité se fue colocando al alcance de mi mano.

Volver a escribir mi blog no es un nuevo intento encaminado a aquella meta, es un mero acto de nostalgia. Y también de hipocresía  Mi voz, lo que yo llamaba mi voz cuando escribía, y que se destacaba por su honestidad brutal y salvaje, se oculta bajo el nuevo rostro de una yo feliz que no quiero desmentir. Porque abandoné la literatura para ser feliz, no para estarme quejando, mucho menos para hacer un retorno estelar (que no sería posible porque me fui justo a tiempo de ser alguien)

Así que ahora soy nadie. Nadie se levanta muy temprano y tiene un empleo adulto y un sueldo adulto, que la hacen sentir adulta (y no va a mentir, eso le hacía falta y le da gusto). Nadie va a clases de yoga y de capoeira y dejó la carne de puerco y no baja ni un kilo (y se dice a si misma que no hace nada de esto para bajar de peso pero aún así de vez en vez la pone triste). Nadie estudia francés a veces, y anda en bici, a veces, y menos veces todavía, lee antes de dormir. Nadie no tiene novio, y le echa la culpa a que está gorda, pero quizás es que también es antipática... Nadie tiene muchos aliados y otras veces los mismos enemigos. Nadie es feliz a veces, y otras, esa otra que es más fuerte se apodera del cuerpo y  se arrepiente. Se reprocha haber escogido un otro camino, o no ser capaz de escoger ninguno, o no ser capaz de renunciar a todos los caminos. Se reprocha el tiempo sobre todo, y se pregunta, y todo lo que contesta, es siempre tan trivial...